Холодно... Как-то февраль неуютен...
Утро студеное, зябнущий вечер
Гасят желанье холодного брюта
Сдвинуть бокалы... Чего бы покрепче.
Снег бутафорский - не липнет к подошвам -
Скрипа не слышно по насту сухому
Зимы суровее помнятся в прошлом...
Нет. Он особенный, нынешний холод.
Он и в усталости, и в недосыпе,
В бледности лиц из подземки столичной,
В плаче ребенка и крошечной сыпи
Что называется детской потничкой
В сухости к людям, любимым недавно,
И в равнодушьи к любимому делу,
И в ожидании неустанном
Писем то жарких, то похолоделых...
Холод... Дрожат коченелые пальцы
Губы свело.... И виски заломило
Скоро отпустит... Не надо бояться...
Что это было... Со мной это было?