Есть комната где-то, вне жизни и смерти,
Где время не движется, встав на дыбы.
Там странный художник, и холст на мольберте.
Размазаны краски плененной судьбы.
Он лунные пятна кладет на дорогу,
А к небу комету приклеил на скотч.
Он кисть окунает в медвежью берлогу,
И тенью рисует прохладу и ночь.
Он яблочным соком наполнил все лужи,
Из тюбика с морем он выдавил бриз.
Художник судьбы, он со звездами дружит,
И ветры садятся к нему на карниз.
Но в странном бреду, в упоении власти,
Не спавши всю ночь, а быть может больной,
Он льет из бокала мелодию страсти,
И рвется у сердца струна за струной.
Он кисти обтер, как обычно, о свитер,
И локон упрямый откинул со лба.
Все так же как прежде, но сердце разбито,
И с тихой ехидцей смеется судьба.