Вы письма мои - порвите,
Устройте пожар фотопленок.
К чему вам без повода резкий
И чем-то больной ребенок?
К чему вам мои ладони,
Нескладные пошлые речи
И дымные силуэты,
С тоской уходящие в вечер.
Вы письма мои - порвите.
Отправьте их с ветром на волю.
Быть может, в своей дороге
Они повстречают море;
Увидят дальние страны
И женщину в красной шали,
Они ведь совсем недавно
Любовью её прельщали.
Вы письма мои порвите
Клочки отпустите в мир.
У Борхеса - 20 сентаво,
У меня же другой Заир.
Одиночество – мыслей гамма.
А вы говорили – дуэты.
Прошу, умоляю.
Первым
порвите,
пожалуйста,
это.