О , лес! Как стЫлы твои тропы,
И как хрустящи кромки снега!
А ель, прокалывая небо,
Услышит возмущённый шёпот?
Застыли строки сердцевины –
Поэт, не написавший строчки,
Снег на ветвях, как і под точкой,
И снег под елью, как перины...
Твои снега белей страницы.
О, лес! Квадрат твой каждый тесен!
Как ты живёшь зимой без песен:
Без иволги, скворца, синицы…?