Это - как мрачная черная роза,
Это - как вульгарная пощечина миру -
Смерть тех, кто несет свою прозу,
Дарит, по ночам, свою лиру.
Никакие войны не сравняться
Со смертью бессмертных людей,
Минуты жизни в двери стучаться,
Но стихов бесконечно течение дней.
В репрессиях правды, без лести
Хотели сломить и будут ломать,
Но мы не забыли о душе и о чести -
Поэтам нельзя умирать!