Когда-нибудь выделят место,
Мне в тихой пустой могиле,
Чтоб кости мои там гнили,
Где буду я тихо лежать.
А где-то в Москве, на Арбате,
Придут побухать неформалы,
Притащат с собою гитары,
Чтоб песни мои полажать.
И выпустит кто-то футболки,
С моею небритою рожей,
Из под косухи из кожи,
Буду глазами сверкать.
И кто-то мой голос запишет,
Пойдут Мр3-шные диски,
Жизни последние искры,
Они будут помнить и знать.
Какая-нибудь малолетка,
Повесит плакаты со мною,
Украшу я чьи-то обои,
Где раньше висели БИ-2.
Какой-нибудь худенький мальчик,
На старой Бобровской гитаре,
Начнёт писать песни в угаре,
Услышав мой голос едва.
Пивная бутылка в пол-литра,
Порвите железные струны,
В гримасе скорчите скулы,
Чтоб злостью плеваться во всех.
И если то будет надо,
Порвите к чертям свою жопу,
Пускай вы дойдёте до гроба,
Но всё ж вознесётесь наверх.