Ты стоишь на маленькой эстраде
в позабытом напрочь кабаке,
ты с нее сойти бы рада,
но прилип смычек к твоей руке.
Пот со лба течет на струны,
канифоль, янтарь, смола…
что-то шепчут твои губы,
на зубах скрипит зола.
Пылят сожженные мосты,
которых не было вовек…
С бокалом битым и пустым
сидит какой-то человек.
Когда-то он бывал здесь часто
и ты была знакома с ним,
тебе казался он опасным,
но привлекал тебя экстрим.
Теперь развеялся туман,
эстрада, скрипка, полумрак.
Из никуда и в никуда
мосты стоят и не горят!