Перечитав пять сотен умных книг,
Я научусь, но только в волос – проседь,
Не поздно ли? В любой короткий миг
Библиотечной пылью ляжет осень…
И раскружит в водовороте дня
Но не цветной палитрой по дорогам
Листву деревьев, не в тылу огня
А в серой дымке подмосковных окон
Переложив закладкой старый том
Когда глаза устанут пить страницы,
Пройдутся руки, в памяти, в былом
Но не легко, а раненою птицей,
И не спасет крыло как теплый плед
В ознобе скулы грусть сведет, как прежде…
Нет, ничего, в мудрейших книгах нет,
А я взахлеб читала их. С надеждой...
Тяжелым шагом со стремянки – вниз,
Еще скользя по корешкам названий
Двумя ногами. Шатко. На карниз
Моих всегда отчаянных желаний
Когда момент настанет – понимать,
Уже почти всегда уходит время…
Осталось только твердой хваткой снять
Со спин людей впечатанные клейма...
Среди томов, повыцветших в шкафу
Искать секрет веков и разных судеб?-
А я сейчас, я в этот день живу,
И может завтра для меня не будет…
Так почему? - искала я ответ-
В душе нет мира, нет покоя боли…
Нет, ничего, в мудрейших книгах нет
В них только пыль, томленная в неволе..