Ну что вы кричите про честь и про советь,
Как-будто бы это вас беспокоит.
Зачем по сто раз говорить про любовь,
Потом рифмой выскочит вечное – «кровь».
К чему вам писать, что у вас всё так плохо,
И жизнь – это путь от вздоха до вздоха.
Что корни забыты, забыт наш исток,
И так всё понятно, без всяких там строк.
Поэты, писатели и публицисты,
Все мы обманщики и эгоисты.
Сидим и вздыхаем, всем вяжем сужденья,
В муках рожаем стихотворенья.
Короче, кончаю своё словоблудство,
Я знаю, что ноль – это вклад мой в искусство,
Но в целом доволен, я же не Пушкин,
Стихи вам строчить это, блин, не игрушки…