Иной и раньше не был без ума
От значимости собственной персоны,
Но поздно осознал, что мир - тюрьма,
И не сберег последнего патрона...
Зачем-то строил лестницу наверх,
Но не успел подняться на вершину.
Не ждал небесной манны, маловер,
И не вписался со своим аршином.
Неужто верить самая пора
Легендам из предписанных пророчеств?
Молчать и ждать - нечестная игра,
Но несвобода - хуже одиночеств.
В ладу с собою быть или не быть?
Смириться, подставляясь под клеймо?
И мне давно не терпится решить:
Не поменять ли злато на дерьмо?