Я в афганском огне хоть и не побывал,
Не топтал тех бугров, зноя, стужи, не видел,
Год рождения мой обогнул перевал,
Этим милый мой друг, я тебя не обидел.
Вижу руки твои, сердцем чувствую боль,
За тебя в годы те подымал я бокалы,
Вот пришел ты домой вроде цел и живой,
Знаю, все же болят твои скрытые раны.
Твоя мать молода, а на ней седина,
Твои письма хранит, что войной опалёны,
Вас вернулась домой только рота одна,
А в далёкий Афган увели батальоны.
У оставшихся рот путь был вовсе иной,
Их слилися пути, в белом цинке, что пулей прошиты,
Есть звезда в изголовье, есть крест над душой,
Есть цветы на холме, материнской слезою политы.