И в росе, и слезе, и смоле -
есть частица божественной влаги.
На урочном пути, на бумаге,
отголоски – следам и молве…
В поисках мучительного слова,
белому безмолвью вопреки,
я шаг в шаг за посохом ольховым
в русле непроторенной строки.
- Ты тропи-терпи, граненый посох -
почву непокорную грызем,
засеваем буквенное просо,
строчек в словородный чернозем.
Длится путь, в неезженные тропы
стопы направляет – час настал!
Сквозь смешки и перманентный ропот
наш упрямый почерк прорастал…
Эхо ускользающего слова -
точно тихий ангел пролетел,
- Мой Хранитель добрый, ты замолви,
ты узнай, каков он - мой удел.
Подожди, подожди не брани,
только мертвые сраму не имут.
Среди дней, пролетающих мимо -
многоточий щепоть оброни…