С годами реже вспоминаю
Тропинку к дому своему.
И не по разу приступаю
К незавершенному письму.
Уже и строки стали суше:
Жива, здорова - вот и все.
А мама днем и ночью тужит,
Что почта писем не несет.
Лишь часто за вечерним чаем,
Когда вдруг сердце боль пронзит,
Уже привыкнув, отмечаю:
То родина в груди болит...