Почему не пишется,
вдохновенья нет,
ничего не хочется,
не мил белый свет?
Выйти б за околицу
ветра попытать,
сесть бы под смоковницу,
тихо прошептать:
"Что со мной, родимая,
отчего грущю?
Почему гонимая,
Вроде, не грешу?"
"Веры нет", - ответит Та,
ветер подтвердит,
потому и неспроста
муза не спешит...