Бьётся, хрипит аорта,
Бард он такого сорта,
Что пробуждает мысль,
Жизни, вскрывая смысл.
Песней прожжёт навылет,
Сердце, кромсая, вынет,
В душах, ломая код,
Струны наотмашь бьёт.
Но не впервой России
Не узнавать Мессию,
Рвётся со стоном медь,
Песню бы дохрипеть.