Заходящее солнце на западе тонет,
Сумерки медленно свет от глаз моих прячут,
На поле боя еще кто-то стонет,
Ну а дома по нему уже плачут.
Чего ты хотел, отправляясь на битву?
Ведь ты знал, что на войне убивают.
Теперь уже поздно уповать на молитву,
И капельки крови из ран убегают.
Что будет лучше? Уснуть навсегда?
Пытаться? Бороться, дожидаясь ворон?
Которые утром слетятся сюда
Пировать на останках обеих сторон.
Еще этим утром ты был весел и зол,
Друзей ободрял: ждет победа, успех.
Потом ты почувствовал стали укол
И, не веря, смотрел на пробитый доспех.
Хотел этой битвы, хотел пролить кровь.
В руках держа меч ты не увидел стрелу.
Не об этом мечтал, нельзя ожить вновь,
Чтобы встретить противника лицом к лицу.
Романтика первая гибнет в войне.
Упав, ты не видел, как упали друзья,
Иначе почувствовал боль бы вдвойне.
Но кто-нибудь скажет, что вы погибли не зря?
О вас никто и не вспомнит.
Ни сегодня, ни завтра, ни через тысячу лет.
После битвы снова солнце восходит,
Проливая на поле равнодушный свой свет.