Зима. Крестьянин ахуевшый,
от новых цен на свет, тепло,
сидит заросший словно леший,
и пьёт, и пьёт. Уже давно.
А хули делать? Минус 30.
Пурга на улице метёт.
Не заведётся в стужу трактор.
И не вскопать свой огород.
Замёрзло всё. Природа, люди.
Сковал речушку толстый лёд.
Один лишь Говард Уткин пашет.
Он не крестьянин; - идиот!
Горазд из офиса он выйти,
в любой мороз, чтоб покурить,
погреть авто, и между делом,
по телефону говорить.
Всё. До****елся. Проебал он,
мобильник свой, когда звонил
ему бухгалтер, и невнятно,
***ню какую-то спросил.
Упала в снег беззвучно трубка,
скользнув по коже кобуры …
А был бы Уткин автоматчик,
то затаскали бы суды.
А так, кому какое дело?
Ну, проебал, и проебал.
Но в телефоне жила симка (!),
А в ней большой потенциал,
заложен был годами трудно,
контакты с властью, связи вне.
Сантехник даже, Рабинович,
А он щас, ой, как нужен мне.
Жена вчера опять спросила:
Когда же позвоню ему?
И привлеку его вниманье,
на трубах ржавому пятну.
- Теперь не знаю, - я ответил, -
Утилизирован контакт.
Сейчас ему звонит, наверно,
нашедший телефон мудак.
12.2.09.