B. Ланцбергу

      

Проездом поэт, с самолёта и в зал.
Что было, пропел, что имел, рассказал,
И, всё же казалось: «Ведь не достаёт,
Той песни, которую он не поёт!?»

А, что же поэт? Только тем и живёт,
Не зная ни слов этой песни, ни нот
Надеется: «Вот, разрешится куплет
Той песней, которой по-прежнему нет».

Который десяток, уже разменял,
А все еще тянет, порой на вокзал.
Куплеты, как поезд к вагону – вагон,
Аккорды – шаги, что шуршат о перрон.

А, что в кошельке? На дорогу, как раз.
Конечно, неплохо иметь «про запас»,
Но, только об этом не стоит шуметь,
Иметь, чтобы жить, а не жить, чтоб иметь...

Копите скупцы, набивайте  «чулок»,
Чтоб он – вас, как камень на дно уволок...
А мы, будем долго смотреть в глубину
И чувствовать в этом поэта  вину...!