Между нами лежат две дороги,
Между нами стоят два пути,
На одном - исковеркаем ноги,
На другом, ни к кому не дойти.
Тонем вот, в колеях наполосанных,
Нам б в накатанных, в тихом строю.
Забывают Поэтов непрошеных,
Чтоб звенящую в сны тишину.
И уходят они, птицы странные,
Из неведомых белых степей,
Слышишь ль Родина, крики гортанные,
Растревоженных болью детей...
Мы на крики уставших молились в зачёт,
Примеряя себя на икону.
Жили на чет и нечет, а был недочёт,
Пробивал он сердец оборону.
Недочёт, недосып, недоНаш человек,
Недоумерший, недоубитый.
Недопонятый и не вписавшийся в век,
Недопорченый, недозашитый.
Он горел и сгорал, и из пеплов взрослел,
Да и жил он совсем не напрасно,
А Наш строй воровал, измельчал и хамел,
Рушить бреши в нём стало опасно.
Он на Нас как в атаки и в бой уходил,
Заменяя пробелы рожденья.
Он Нас всех сквозь себя и любовь проводил,
И одежды дарил обретенья.
Мы дышали, давились и ждали конца,
Мы таких понимать не умели.
Отрывали мы их от терновья венца,
И кидали в презренья метели.
По берёзовым землям бежал человек,
И в глазах его прятались птицы,
Он дарил нам такой… поэтический век,
Нас сжигали другие зарницы…