… meine liebe, непереносим
подстрочник века.
Каких отечеств горче дым
в строке-калеке?
Язык прозрачен, как зима,
без перевода.
Когда опять тебя с ума
сведёт свобода?..
Всё в поиске живёшь, живёшь,
на ладан дышишь,
свою изысканную ложь
жуёшь и пишешь.
Осмотришься, – какая тьма,
и жизнь какая
– воистину, вокруг зима,
и век икает.
Не поминай его, прости.
Он, словно голем,
из творческой твоей горсти
ушёл на волю.
Он – прах, и прах произнесён.
Ихор струится.
Смотри, как впитывает всё
одна страница.
Одна страница бытия,
и дальше – пусто.
Там смерть твоя и жизнь твоя
тебя отпустят.