Затерялась небольшая деревушка,
Средь высоких сосен и берёз.
На отшибе ветхую избушку,
До костей пробрал рождественский мороз.
За окошками продрогший стылый ветер,
Старой ставенькой поломанной стучит,
Муж, давно погибший, в сорок третьем.
В рамке с фотографии глядит.
Ходики отсчитывают время,
В прошлое торопят, не вперёд,
В год далекий, грозный сорок первый,
Тот, что страшной памятью живет.
В том году, ты молодая, стала мужней,
По согласию, любви шла за него.
Ждали первенца сыночка. И не нужно,
Как казалось, больше ничего.
Но каким оно недолгим было,
Это счастье бабье и весна...
В одночасье всё разрушила, сгубила,
Растоптала впрах проклятая война.
Сын родился. Ах, как вам хотелось,
Чтоб родился непременно сын.
Но над люлькой плакалось, не пелось,
И белела в косах прядь седин.
Как же ты боялась почтальона,
Всей душой предчувствуя беду,
Не напрасно: похоронку из района
В сорок третьем привезли году.
Вдовьи слёзы сглатывая часто,
На дорогу глядя из окна,
Не одна ведь ты ждала напрасно,
И вдовой осталась не одна...
Картинка из интернета