Ты пишешь, мальчик
На чувства падкий,
Что я – константа,
Было бы кстати,
Если б какой-нибудь
Математик
Меня заключил в формулу.
Я тебе,
Непомерно гордому
Предрецателю
Отвечаю,
Что потерпела б
И математику,
Если тебе,
Маленькому милорду,
Сэру волшебнику
Самому настоящему
Было приятно бы
Меня обнаружить спящую
И распатланную,
В длинной ночнушке с чепчиком
Свернутую клубочком
В твоем учебнике.