Ведь люди шьют чехлы для пыльных кресел,
Накидывают ткань на зеркала...
А мне бы сшить чехол для старой песни,
Чтоб навернуться больше не могла
Слезами на глаза: внутри - ей тесно.
А мне б не вспоминать о ней и всё...
И снег уже не снег, а просто плесень.
И мы уже не мы, а просто сон.