На сходке поэтической я как-то раз скучал
Абсента горечью тоску душевную смягчал
За столиком своим, и разговору пары
Пиитов, алчущих гламурных гонораров,
Вняв, в самонадеянных юнцов речах
Тот распознал тупик, где арт исчах.
С апломбом нелепым один из них
Ревел как осел перед стадом ослих:
"Не слушайте вы тех, кто форму превозносит,
В искусстве несогласья древо плодоносит!
Коль ты со временем своим шагаешь не вразрез,
То быстренько получишь над другими перевес".
"Поющая газета ты, собрат" - ответ держал другой -
"В свидетели мне Кант, сиюминутной это грязнотой
Вы чистого искусства платья запятнали
В самом себе искусство почерпает
Силу, от голосов земных предельно далеко.
И тот кто это знает, со славой в дружбе состоит легко".
Не выдержав, я стукнул по столу, -
"Не вам, наперстники разврата, искусству воздавать хвалу!
Божественную арта суть таким как вы не суждено познать.
Сие доступно тем, кто сможет услыхать
Звук Тишины, кто с Ночью разговор ведет равнО как с Днём
Кто славой не прельщен, умом и чувствами в гармонии с Бытиём".