А птицы,
они не хотят умирать,
птицы хотят
петь.
Но о чем
я умею молчать,
и что я способен хотеть?
Под окном волосней –
трава,
с крыш жарой
скалится жесть.
Треугольна
моя голова,
ей в петлю
ни за что не пролезть.
Скулы сводит
лимоном
печаль –
по усам невзначай
натекло.
Думал –
грудью с разбегу в хрусталь,
оказалось –
башкой в оргстекло...
Я бы этих треклятых птиц!
Правда, лучше бы спеть,
как они.
Жаль, со сцены
не видно лиц,
лишь слепые
оваций огни.
Видно так, без забот
и помру,
променяв волшебство
на уют.
Не забудьте отпеть
поутру.
Кстати, птицы –
пусть они и поют.