Испания. Диск раскаленный Солнца.
Рокочет море ртов и жадных цепких глаз.
И розовый песок струит беспечность стронция.
И странно сознавать: уже в который раз
Судьба исполнит траурный заказ.
Вертляв тореадор, но дело знает.
Не ведаю один, что ждет меня теперь.
Старик бежать напрасно умоляет.
Нет. Не верю я ему, а было бы честней
Взглянуть в глаза наивности своей.
Теперь пора. Ревут трибуны злые.
«Судьба свой путь вершит к виску наискосок»
- Я был не прав, старик. Мир суетен доныне!
Пусть пить дадут хотя б один глоток!
Стекло зрачок слепит. И красен стал песок.