Подруги обо мне
Однажды вечером одна
Лежала Проза у окна.
И думала: Да в чем же суть?
И не могла никак уснуть.
Вошла Поэзия и села,
Как будто фея пролетела,
Так поэтично и приятно,
Что Прозе стало все понятно.
- И где же ты была, подруга?
Небось опять сменила друга?
А ей Поэзия в ответ:
-Да что ты! Впрочем,… да и нет.
Тут Сашка Жданов приставал.
Конфеты с чаем все совал.
Но, как всегда, я опоздала
И там уж Муза побывала.
- А где же ты видалась с ним?
- На хуторе, он был один.
Писал стихи и думал думы,
Но был, какой-то, он угрюмый.
- Он, что, и Музу там кормил?
- Не знаю, он не говорил.
Теперь пошел спросить знакомых,
Откуда столько насекомых.
- Ну, Муза, с нею столько бед!
А, этот Сашка, что, поэт?
- Да, в общем, больше баламут
И люди вряд ли что поймут.
- Он что, высок, красив, артист?
- Нет, старый, лысый, анархист.
Но, что-то в нем такое есть…
Напишет, - ну ни встать, ни сесть.
- Поэзия! Да ты влюбилась!
Ну, там бы, сразу объяснилась.
-Да что ты, ради Бога. Нет.
Ты посмотри, как он одет!
Да на него, что ни надень,
Он будет выглядеть, как пень.
Теперь вот, Муза появилась…
А, может, вправду я влюбилась?
Да нет же, Проза, он женат
И что-то плел там про внучат.
Жена, по-моему, Людмила.
Красавица - и для дебила.
- Да ладно! Прямо уж дебил!
Стихи тебе он говорил?
- Да. Пишет, но не так, как все,
Как будто бы «не дома все».
- Все, ты, Поэзия, предвзято!
То, что он пишет, может, свято!
Его Данила оценил.
Так, прямо всем и говорил.
Мол, - достояние народа!
А ты тут из него урода.
- Какой Данила? А, связист,
Да он такой же анархист.
- Теперь, вот просит Ушакова
Чтоб он помог стихи издать.
А кто же их возьмет в печать?
Лишь идиот, ни дать, ни взять.
А напечатать можно это
В демократической газете.
Другие точно не возьмут.
Да и зачем такой хомут?
И Виктор точно же такой,-
Телеведущий и крутой.
Он скажет: - Знаешь что, Данила,
Пойдем - ка, лучше, выпьем пива.
И будет прав, как и всегда.
Ему все это нафига?
А, этот твой, да пусть он пишет.
Быть может, кто-нибудь услышит.
Вот летом, когда «барды» здесь,
Пусть там выкладывается весь.
- Мне, Проза, мысль твоя ясна,
Да, есть Ясенская коса,
Но там встречаются поэты,
А что там будет делать этот?
Как прочитает там про нас,
Так, может быть получит в глаз.
Хоть, впрочем, драться он умеет.
Верней умел,- теперь болеет…
Ну, ладно, Проза, убедила,
А все же я схожу к Даниле.
- Да он же спит, вчера, ведь пил.
Машину, что ли, кто купил,
Вчера, как раз и обмывали,
А после с Сашкой добавляли.
Ну, ладно, что мы все о нем?
Давай, Поэзия, бухнем.
- Да нет, не надо, нужно спать,
И завтра рано нам вставать.
Недавно мне Любовь звонила.
И очень сильно удивила
Ты знаешь, где она живет?
Ей Сашка в Садках дом сдает!
И получается не хило:-
Лишь коммуналки чтоб платила.
А, так сказал ей:- Да живи,
Но лишь со Смертью не дружи.
Сказал:- ее не любит очень
Костлява, вечно что-то хочет,
Что хочет? – Взять всегда натурой,
Понять не трудно,- ты не дура.
Все в ухо ей твердит, скотина:
Любовь и смерть – несовместимо,
А убеждает как умело:-
Любовь и Жизнь - другое дело!
Его слова чего- то стоят,-
Гляди, и нас с тобой поссорит.
- Нет, это вряд ли, мы подруги,
Скорее лопнет от натуги.
- Ой, Проза, ты меня пугаешь.
Ведь ты его совсем не знаешь
- А что тут знать? И так все видно.
Что ты влюбилась,- очевидно.
Ну, что пыхтишь, как самовар?
Раз уж такой пошел "базар",
Пусть поезжает в Краснодар.
И не забудет про «магар».
А лучше, сразу же в Москву.
Возьмет таранки, ветчину,
Ведь он же знает что к чему.
И только взяток – никому.
С коррупцией же очень строго
И недалеко до острога.
Кому – лизнет, кому- то даст,
Глядишь, и кто-нибудь издаст.
Давай отправим с ним Удачу.
Поэзия, да что ты плачешь?
Ревнуешь к каждому столбу.
Я это точно не пойму.
Скажи, зачем тебе он сдался?
Зовут, как Пушкина? – Не майся!
Таких как он, хоть пруд пруди1
Ах, любишь? Что ж, ну извини.
- Да никуда он не поедет.
Ведь он с утра читает Фрейда,
После обеда, - Кастанеда.
Уж, лучше, я сама поеду.
- Ну и зачем ты так влюбилась?
За день так все переменилось.
Да, сильно же тебя задело,
И как я так не углядела?
А, вот меня никто не любит,
И беспокоиться не будет.
Не знаю, правда, что за связь,
Похожа очень я на Связь.
Ее заметят лишь тогда,
Когда отсутствует она.
- Ты, Проза брось. Досадно очень,
Что он меня совсем не хочет.
- Ну, почему же,- не совсем,
Стихи же пишет – так бы всем!
- Он утверждает, может врет,
Что Жизнь всегда при нем живет.
Что Жизнь хрупка и коротка,
Давно просек, наверняка.
И Жизнь свою он, где- то прячет,
Похоже, кляча, не иначе.
Седа, горбата и крива,
На чем, хоть держится она?
Свести ее с Любовью хочет.
Любовь – увидит,- захохочет.
- Пусть сводит,- это его дело
Мне все порядком надоело…
- Послушай, может от безделья
Но каждый раз по воскресеньям,
К нему приходит Доброта.
Сидят в обнимку до утра.
А, иногда и Вдохновенье,
Успех, Удача и Веселье.
Пьют водку, песни распевают.
Меня все это убивает.
Такое было там, намедни,
Подумай, бедные соседи.
И только слышно среди ночи:-
Да распрекрасные вы очи!
- И, что же, он так сильно пьет?
- Да нет, Здоровье не дает.
Так я и видела сама-
Грозит ему из-за угла.
И вечно следует за ним:
Он в магазин,- оно за ним.
Всегда за ним, как «барабашка»,
Когда он ходит на шабашки.
А на баяне как он шпарит!
Ну, точно, котелок не варит.
- Умру со смеха, нету сил,
А что ж тебя не пригласил?
- Не знаю... Как так можно жить?
- А что, с тобой одной дружить?
И ты мне скажешь не влюбилась:
Поэзия… Ты докатилась!
- Ну, ладно, Проза, я пошла.
Уж утро, а еще дела.
- Уж утро? Не уснула, так.
Потом расскажешь, что и как.
И, что там в мире? - Да - кошмар,
- То наводненье, то пожар.
- Ведь мир спасает Красота!
- Ее я видела вчера.-
Худа, и выглядит неважно.
Помочь ей нужно - это важно.
Ведь на Земле полно народу,
Не погубили бы уроды.
Все, Проза, я ушла, давай,
- Привет там Сашке передай.
Стой! Что ты гоняешь тут мне козликов?
Ведь в Бриньковской живет поэт Извозников,
И у него есть прибамбасы,
Чтоб напечатать Сашку в массы.
- Действительно, а я о нем совсем забыла.
Спасибо, что напомнила, как мило.
Я в первое же воскресенье их сведу.
И надо поспешить. Сама я с ним пойду.