Если не выживут оконченные речи,
Пройдут ли митинги или сметет февраль,
Глазами помним мы бенгальские расцветься,
Но как ни странно, их немного жаль...
А после заходя с облавами в деревню,
Они молчат и смотрят свысока,
А после - мир как будто внемлет
Их красным и безбрежным облакам.
Они во мне, их сотни, миллионы,
И в каждом есть душа! он критик! он поэт!
На них идут обрядом похоронным,
От них - сквозь свой янтарный свет.
Немые лица разрезают скалы,
Любовь берет, как прежде, города,
В плену огня, агонии на слабых
Мы счастливы не будем никогда...