Нам порой невозможно
законы природы принять.
То, что душу терзало,
становится вдруг далеко.
И мы смотрим спокойно
на блеклую пену пурги,
без излишней тревоги
встречая морозную ночь.
Где же ты, мой приятель,
который покинул меня,
потому что придумал
свой путь посреди мотыльков,
этих белых созданий,
что тают, коснувшись руки,
но, сплотившись в порыве сиверко,
тебя гонят прочь…
Вот – и год завершился,
и поздно спешить за порог:
там никто нас не ждёт,
не разделит тревоги моей.
Только ты мог бы, друг мой,
развеять тяжёлый туман…
Жаль, что ты за пургой,
на развилке случайных дорог,
затерялся в лихом лабиринте
несчитанных дней…
Вот – я ставлю на полку
дочитанный мною роман.