Сошёл с полей последний снег.
Но в прелой, выцветшей стерне,
И под остистыми кустами
Ещё сереет он пластами.
Уже берёт своё весна.
Всё меньше времени для сна.
Ручьями вспоена обильно,
Зима, поэтому бессильна.
Висят скворешни без жильцов,
Но уже время для скворцов,
Пока они не прилетели;
Их ожидаем на неделе.
Вот солнце тёплое встаёт.
И поднимается жнивьё.
В норе глубокой мышь зевнула
Весна пришла. Не обманула.