под этими низкими потолками
в этих приевшихся стенах
осторожно, почти не моргая
мы старались не касаться друг друга
холодными руками в венах
в них, наверно, уже даже не кровь
а какая-то смесь из грусти,
простуды, остывшего чая..
..не знаю..
ты хмурил левую бровь
повторял: "я скучаю!"
и не чувствуя вкуса
жевали слова, ожидания, мысли
пили вино из бутылки или что-то ещё..
а осень уже перекрасила листья
в красивый безумный желтый
ломающийся под подошвами
а мы всё также греемся случайным теплом
как бездомные кошки.