Что ни утро, так весточка с родины – седой волос.
Возвращаться мне некуда. Бредни блудного сына.
На рассвете, сильней головы поседевший голос
монотонно наскрипывает речитатив акына,
вроде полоза, вроде лыжи - за милей миля:
«Что же дальше, душа моя, что же будет дальше…»
В этом городе все рассветы не в бровь, а мимо.
Мимо глаза, лица, улыбки. Прошу нижайше,
высочайше требую и наидлиннейшее верю –
заслужил альпинистский «Гордость Сизифа» орден!
Перепутывая календарь с выходною дверью,
ковыряю ключом глагола февральский полдень.