Я люблю стоять на перекрёстке-
у развилки четырёх дорог,
где порой нетрезвые подростки
забывают,что ведёт нас бог.
Я таким же точно был когда-то,
мог ругаться матом,мог кричать,
что Христу являюсь сводным братом,
пусть на мне безверия печать.
И молился я отнюдь не богу,
я молился травам и цветам -
за единственную ту дорогу,
что однажды выпадает нам.
А не выпадет,пиши,пропало...
Это гениальности сродни.
Невезения пронзает жало
буднями наполненные дни.
И не так уж важно - что же дальше,
розами ли твой осыпят путь?
Перекрёсток не потерпит фальши.
Главное - куда-нибудь свернуть.
1997г.