Праздник окончен. Софиты подёрнулись пылью.
Стали грубее морщины линялого плюша.
Нечего петь. Да и, в общем-то, некого слушать.
Я заставляю насквозь опустевшую душу
Вычислить равенство между «мы есть» и «мы были».
Сказано: «Всё суета». Что вы там о погоде?
Знаю – и это пройдёт. Да и как же иначе?
Не от того одиноко, что изредка плачу –
Изредка плачу, когда одиноко. И значит
«Минус» на «минус» - получится… Нет, не выходит.
Надо б одеться теплее с поправкой на ветер,
Надо бы знак поменять, как протёртые джинсы.
Выдумать образ. И в образ отчаянно вжиться.
Выучить «Фолию». С ней безупречно ложится
Снежное соло в моём неудачном концерте.
Мудрость себе не поможет – любовь не сложилась.
Ты, виновато прощаясь, обнимешь за плечи.
Хочешь, спроси: «Как мне быть, чтоб тебе стало легче?»
Ладно, не спрашивай. Я всё равно не отвечу.
«Минус» на «плюс». И в итоге безжалостный «минус».
Праздник окончен…