Не рвусь к перу,и замысел не гложет,
И в строки не слагаются слова,
И зуд воображенья не тревожит,
И творческая жилка чуть жива.
Сижу в углу - на Музу губы дую,
Обидчивой досады не тая,
Вопросы и упрёки чередую:
Ты видишь ли, крылатая моя?
Другие,вон,всё про любовь да чувство,
Про жар-закат и дальние моря.
А я про что? Да разве ж то искусство?
Зачем пишу, бумагу трачу зря?
Я жалуюсь, а Муза, в лад кивая,
Всё спицами тихонечко стучит,
И,петельку за петельку цепляя,
Лукаво усмехаясь, говорит:
То кризиса-негодника уловка.
Взашей его, бездельника, гони!
Взгляни:готова свежая обновка.
Стишок тебе связала - оцени!
А я пока наливочку достану,
Вишнёвую по стопкам разольём.
И если "про любовь"- не по карману,
Давай, "про жизнь" мы тему разовьём!