Я нашла так недавно письмо под дверьми,
Столь обычный конверт и подпись - «Посланье»
Знать, доставлено автором видно самим,
А внутри огорчений два тома собраний.
Литератора подчерк мне выдавал,
А письмо удивляло, чем заслужила?!
С его строк в сотый раз ты мне повторял –
«Как могла, как могла, если ты не любила?!»
Не любила - согласна, сейчас не люблю,
Но к чему вся трагичность, все было известно,
Ты словами письма мне душу свою
Изливаешь, твердя – «так же не честно».
Ты придумал игру, сам в нее же сыграл,
Мне отвел роль принцессы и мне же роль ведьмы,
Сам к чему – то возвел меня на пьедестал,
И низвергнул на дно безразличия бездны.
Ты играл сам с собой, так к чему же слова?!
И к чему эти письма с обиды намеком?!
Это выдумки сказки, пустая молва,
Лишь надуманность с тонким подтекстом упрека…