На ладонях -
Морщинок тысячи.
Но чем дальше, тем память ветреней.
Что не день -
То на коже высечен
Кем-то нервным кругами, петлями...
Загадать бы со скуки глупости,
К рукавам пристегнуть без совести,
И однажды набравшись трусости,
Полететь без разбора пропасти
За февраль.
Все до злобы серое -
Развязаться б с тоской и горечью,
Но душа моя мягкотелая
Оказалась продажной сволочью.