Не знаешь… Не помнишь… Во власти сомнений,
Дни тянутся серо по слякотной лжи.
Таланта не прячешь, но… без вдохновенья,
Пытаешься выпустить строк тиражи.
Кто их прочитает? А в этом ли дело:
«Кто будет согрет и чьё сердце болит?»
Тебя лишь волнует: а сыто ли тело?
И так ли тепло одеялом укрыт…
Быть может поэтом тебя называют,
И рифмой ты выстлал души макияж…
Всё ложь! Ты ведь знаешь – душа угасает,
А всё что ты видишь – всего лишь мираж…