Звук растворился в немоте…
Уже цветут иван-да-марья
и белый донник – в тесноте,
да не в обиде. Если тварь я
дрожащая, то столько прав
зачем дано самой природой
на запах этих горьких трав,
на рыхлый сумрак с непогодой?
Осталось дней – наперечет.
листая пыльные увражи,
вдруг осознаешь – все течет,
все изменяется, и даже
реальность книжных аксиом
воспринимается иначе…
А город строг и невесом,
он тоже нем, почти до плача,
почти до слез. Что ж, поделись
с ним мыслью, кем-то изреченной,
что все течет, и что слились
в одно Нева и Лета, сонный
простор и облачная высь.