Стряхнув с крыла голубизну,
За дымкой растворилась птица…
Но, пойманная на блесну
Пустых надежд, еще томится
Неутомимая душа
Какой-то чуть заметной болью.
Идешь – и под ноги спешат
Крапивы голь, трава по голень.
Шагнуть – запутаешься в них,
Как незадачливый статистик
В сухой цифири,- так приник,
Припал к стопам тысячелистник.
Сойдешь с ума, собьешься с ног,
Поймешь, что это не игрушки,
Исходишь вдоль и поперек
Тропинки, заросли, опушки.
Пустынен парк. И ни следа,
Ни промелька, ни зги, ни птицы –
Той, синекрылой. Лишь в прудах
Намокший серый пух кружится,
Да утка с выводком утят
Спешит упрятаться под ивой.
И, чуть дыша и шелестя,
Пылит цветущая крапива.
Пыльца тяжелая горчит
На вкус, за каждый вдох в отместку…
Ах, взять на занавес парчи,
Да ситцу, что ль, на занавеску,
Закрыть окно, завесить дверь,
Не выходить. Про все на свете
Забыть. Взять книгу, через две
Страницы – задремать на третьей.