Писала девочка роман.
Ни о любви, а так, о жизни.
Талант, что был от Бога дан
Молчал. А тут возьми и брызни.
И днём и ночью поздней пишет,
Живописуя всё подряд:
Волна песок солёный лижет,
И рыбы в море говорят.
Но без любви роман, как камень,
Холодный, мертвенно-немой.
Сюжет не растревожит пламень,
Как теорема о прямой.
Что за слова без красок страсти?
Что за картина без души?
Ах, девочка, труды напрасны.
Любимой будь, любить спеши!
И вся, до капли, без остатка
Пролейся строчками, дождём!
И пусть не сложится всё гладко,
Но мы, лишь чувствуя, живём.
Пусть зазвенит любовь тоскою,
Такой щемящей и босой,
Порвётся тонкою струною
Души. И заблестит слезой.