Знобящий ветер
В закатной алости
В осенней скупости
На свет огня.
И нет на свете
Какой-то малости,
Какой-то глупости
Что нет меня.
Перегоранья
Дороги торные.
И стаи вздорные
Поделят высь
А там за гранью
крыла их черные
Как травы сорные
переплелись
Былыми ранами
На стыке -водами
Кресты. Руинами
Глядятся в стынь,
Белы мирянами
Просты-киотами
Красны-рубинами
Своих рябин,
Пустые храмы
Ночной туманности
Промозглой стылости,
Сто лет храня
Пласты и шрамы
Нелепой данности
А всё же милости,
Что нет меня.