Почему так происходит, что самая
неоригинальная вещь на свете,
которую мы говорим друг другу
все еще остается тем,
что мы страстно желаем слышать?
(Джанет Винтерсон "ПИСЬМЕНА НА ТЕЛЕ")
Я храню твои редкие "люблю" в поворотах своего шарфа…
ближе к телу, ближе к нутру…
влажно-промозглый февраль пытается
размочить их, смыть талым снегом.
Я берегу их…
Монохромные дни,
Взгляд цепляется за черные скелеты деревьев,
Помнящих ласки летнего солнца,
Ждущих нежных прикосновений весны.
Я тоже жду тепла…
Не могу забыть полусонный разговор,
По горлу разливающийся теплым молоком
"- Вы со мной навсегда???
-Да…"
И никаких противоречий, метаний и проч.
Голос твой, пахнущей корицей
До сих пор ловлю на запястьях…
Ты вне меня…
Фотографично застывшая поверх всего, что я вижу…