В этом городе смерть, как НИЧТО, не оставит печали
в миллионах сердец что с рождения дышат не в такт.
Мне наверно когда-то ветра не спеша нашептали
одиночества песню про тени старинных бродяг.
В этом городе жизнь, лишь где сердце историей бьется
Вензелями. лепниной, не ради отмытых банкнот.
Где уставшему сердцу спокойней и легче поется,
чем когда под конвоем бетонных уродов идет
Да, там разные люди, хорошие даже наверно
но душа рвется прочь не желая сгорать в пустоту
Одиноки в толпе, а умерши - ЗАБЫТЫ, как верно,
и как страшно в иллюзию жизни поверить не ту.
И прожив эту жизнь лечь под крест не в тенистой аллее,
А на поле ветрами продрогшем стремящемся в даль.
Одинокими жили: взрослея, влюбляясь, старея,
Так же тихо уйдем, по себе не оставив печаль.