Стихотворение, которое должно было бы быть написано моим отцом.... Но так вышло.
Построив дом, родивши сына,
Задумал дерево сажать.
На пустыре, где свалка стынет
И вороны вокруг кружат,
Я выбрал место, чтоб не в луже,
Разрыл какие-то кусты
И в лунку опустил поглубже
Свои пять кровных золотых.
Добавил соли, влил водички
(Как завещали пользы для
родные наши кот с лисичкой -
Пусть пухом будет им земля)
И только начал строить фразу
С сакраментальным "крекс - пекс - фекс"
как сын подросший ломким басом
Сказал:" да ты сдурел, отец...
На этом поле, в этой странной
Непредсказуемой стране,
Где не работают стоп-краны
И волшебства в помине нет.
Где только газ - и тот в европу,
Авто - арба, а дом - барак...
Ты б эти деньги лучше б пропил,
А то - и трезвый, и дурак...
Ведь мы умеем только, папа -
Любить, пахать и выпивать
да, с песней, в чернозем лопатой
Талант и деньги зарывать..."
И прав ведь.. И родной мой чадо
С недоброй искоркой в глазах
Забрал лопату и печально
"Пошли работать" - мне сказал.
И я пошел... но ждать недолго:
Скоплю пять новых золотых
И отнесу их снова в поле,
Найду там новые кусты,
Разрою рыхлую породу,
Поглубже деньги положу.
И - по рецепту - соль и воду....
а сыну вот чего скажу:
сынок, из всех субстанций тонких
Мечты серьезней лишь игра.
Мечта - последнее, потомок.
Мечту нечестно отбирать...
Февраль 2009