Ночь февраля не дарит сном...
Луна уставила в окно
Большое грустное лицо,
Глядится прямо в лик отцов –
. . . . . . . . . . Но слеп портрет. Флюид луны
. . . . . . . . . . Лишь я ловлю средь тишины.
Его рифмую с вышиной,
С бессонницею затяжной,
С тенями в дремлющих углах,
С огнями в дымных зеркалах –
. . . . . . . . . . И сотни лунных фонарей
. . . . . . . . . . Ведут в глубь памяти моей...
Что наша жизнь? Игра теней...
Как мотыльки в ловушках дней
Мы бьёмся, ускользая в сон.
Ночь – наш спасительный закон:
. . . . . . . . . . Она – отрада меж трудов,
. . . . . . . . . . Она – аркада меж миров.
Оставь меня, мой лунный шар!
Вздохнёт крылатая душа
И унесётся в небо снов,
Как прежде, как всегда – и вновь.
. . . . . . . . . . И охранит меня во сне
. . . . . . . . . . Надежда – рифмою к луне...