***

Мой чёрный плащ по ступеням мраморным,
по залам светлым, полам мозайчатым
ползёт змеёю, змеёю траурной,
а ты по книжке всё водишь пальчиком.
Палаш взметается. Птицей вниз падает,
вбивает ветер в  волосы пыль.
А в это время, надо, не надо ли,
мечты обводишь ручкою ты.
Несутся кони. Злые и нравные.
А где-то там – в дальнем далеке
ты принца ждёшь – красивого, славного –
который был феей обещан тебе.
И не сказать теперь, что правдивее –
мой чёрный плащ иль принц белый твой.
Рисуешь ручкой в тетради линии,
а я несусь за своей судьбой.
                декабрь 2004.