Проклятье века, счастье на мгновенье,
Неужто это настоящая любовь,
Что разбивает душу с сердцем в кровь
И в мысли сеет лишь одно ожесточенье?
Нет, существует истина-любовь,
Она прощает, милосердствует и верит,
Не радуют ее врагов, друзей потери,
Отнюдь не голубая в ее жилах кровь.
Страдания и ненависть ей не присущи.
Обид, невзгод и горечи лишает нас она
И счастьем до краев всегда полна,
А в утешеньи ее руки вечно всемогущи.