В этом скучном сезоне приборы застыли в нуле.
Ноль в голове. Ноль на улице. Ноль на кАрдиограмме.
Бесконечность и четность восьмерки – и те из нулей.
Игры - в нолики. Хоть и немного с крестами.
И не скучно. Не грустно. Ни руку подать. Все -никак.
Не тепло. И не холодно. Гладко. Бесцветно. Всё ровно.
Чай - без вкуса. И душ не бодрит. Но ритмичный пустяк
на экран выползает змейками строчек проворно.
Мне дыханья не хватит на длинный хороший роман.
Да что там роман, на эссе или маленький очерк.
Доверяюсь лишь всплескам – коротким, наивным стихам.
Но сырые они. А тебе в них, похоже, не очень.