Что ночь, что утро, что не день,
За мной гонится чья-то тень,
Порой кажется, что это я,
А иногда голову склоня,
И небытием маня,
Снова настойчиво моля,
Словно прихотей не утоля,
Как самого себя любя,
Манит к себе знакомый силуэт,
Творец грехов, всех тайн и поэт,
Танцор души одной, великий метр,
Играет с судьбою менуэт,
Как Будто тут других и вовсе нет,
Рисуя на стене, чей-то души портрет,
Боится солнца и выйти в свет ,
И сразу меркнет, как рассвет.
Рассеет этот, как млечный холст,
Прилипший к стенке, как лисий хвост,
В секунду выпрямясь в второй рост,
Бежит от повседневностей прохвост,
Не думайте нет, он не так прост,
Просто он ко мне прирос,
Да ведь все просто, это ж я,
Ну не такой, но все же я!